Серый дождь за окном... Межсезонье рождается новое.
Спорит осень с зимой- кто сильнее сейчас. Ну а я,
Пожираю как Карлсон из банки варенье вишнёвое,
И смотрю передачу Малахова "Пусть говорят".
В этот вечер природные споры совсем безразличны мне.
Суета, как известно, нужна при охоте на блох.
Размышляю степенно- как лучше наладить жизнь личную,
И хозяйку ввести через пылью забитый порог.
Может с ней разорву эту прочную нить одиночества,
И начну как ребёнок спокойные видеть вновь сны.
Перестанет бросать лунный свет мне в окошко пророчества,
Под прикрытием вязкой как клейстер, ночной тишины.
Так хотелось бы мне ощутить чью-то попу коленками,
И шепнуть: "С добрым утром, родная!" в порыве души.
Чтоб на ужин хлебать крепкий кофе с горячими гренками.
А не этот- уже опостылевший суп из лапши.
По стеклу дождь скользит оставляя следы незаметные,
Гром рычит задыхаясь от злости сильней и сильней.
Где ж ты бродишь, любовь, в многочисленных строчках воспетая,
И когда наконец то, ты вспомнишь уже обо мне?
Не сдаётся зиме, бьётся яростно осень- проказница.
И бросает листву пожелтевшую нагло ей в грудь.
Натянув одеяло на малость продрогшую задницу,
Я свернувшись клубком безуспешно пытаюсь уснуть.