Ты ей звонишь, пишешь ей стихи, в любви признаешься,
Думаешь, в чем был не прав, где сделал ошибку...
Но, что бы ни делал, опять один остаешься...
И смотришь на, подаренную ею, открытку...
Ты хотел бы ее забыть, выкинуть прочь из памяти,
Стереть ее, словно карикатуру из тетрадки...
Но снова будешь по пятам за ней идти,
Ловя ее взгляды, случайные улыбки, украдкой...
И в третьем часу ночи, допивая, четвертый подряд, кофе,
На экране монитора, рассматриваешь ее лицо...
Внутри тебя пустота... Ты один, ты уже в этом профи,
Но все равно чувствуешь себя подлецом...
Ах... Как достали уже эти воспоминания...
Каждый раз, словно скальпелем, в душу тычат...
Не задумываясь, набираешь очередные признания,
Но снова они для нее ничего не значат...
Да и пусть так, пусть тебе будет больно,
Будешь знать, как другим открывать душу...
Удалишь из друзей, улыбнешься невольно...
Вернешь назад... И дальше маяться чушью...
И дальше писать ей стихи... И звонить...
Не дождавшись гудков бросать трубку...
И дальше искать кого в том винить,
Что сердце попало в мясорубку...