И каждый раз,как будто не сруки
Понять,что календарь ещё не вечность...
Листков оборванных беспечность
Нас в спину подпирает,как штыки.
Но легкомыслие,присущее приматам,
Ждёт чуда от причуд календаря.
И верит, будто сразу с января
Уже не будут разговаривать матом.
Я мелом круг,-от нечисти затвор,
Рисую,обозначив чьи-то рамки.
Но всё равно-мы жалкие подранки,
Когда любовь вступает в разговор.
И в кураже гармошку не порвать,
И от тоски не полоснуть рубаху...
Я чувства,как назойливую сваху,
Гоню.А то с грехом не совладать.