Эту женщину боги точили из пены морской,
Из прибрежного бриза, из шепота мягкой волны,
Оттого она тоньше березы и звонче струны,
Оттого она так грациозно поводит рукой,
Так неслышно ступает, так детски невинно глядит,
И так гордо несет свое «я» в этот мир недостойный,
Что, смотря на нее, понимаешь, что все наши войны –
Лишь торговля с богами, что все, что нам ценно на вид,
В своей сущности стоит дешевле, чем взмах ее пальцев,
Чем один ее вдох, один брошенный походя взгляд,
Она глубже иглы, о таких или громко молчат,
Или падают в ноги и молят: «Пожалуйста, сжалься!».
Эта женщина – словно картина. Не трогать руками.
Даже просто смотреть на нее – уже этого много.
Эта женщина так неправильно одинока,
Что все мудрые боги кажутся дураками.