История не знает ничего. Спят мертвые, укрытые землей,
И имена их - отголоски века, иль эхо, иль бумажная труха.
Надежды тщетны, перемены неизбежны. За собой
Зовут вожди с плакатов, обещая рай на земле. Мы знаем – чепуха.
Слова их. Но пытаемся им верить, обманываясь снова и опять.
И эти страусиные маневры осмеяны сегодня глухарями,
Токующими каждый о своем. Напыщенным и глупым не понять,
Им истины простой – что многим скоро стать придется именами.
Героям честь – своими чучелами музейный зал пополнить, там стоять,
Собой являя прошлого ошибки, быть жертвами трактовок и забавой
Известной проститутки, что любую примет позу, и ляжет так,
Чтоб угодить властителям не века, дня сего. Насколько они правы
Ей дела нет. Она не знает ничего.