Я открываю новый лист.
Он чист и на нем, как камушки, складываются слова.
О чем эти слова? О чем???
О том, как я скучаю по тебе мой милый...
Нет, не о том, который отказывается от наших встреч, и не о том, кто говорит со мной вот уже который год, как чужой, у кого день за днем я попадаю не вовремя.
Ах, как трудно облечь эту тоску в слова. Есть два человека. Они по-прежнему есть. Они задают друг другу вопросы, они слышат ответы, они касаются друг друга, но не ЧУВСТВУЮТ.
Нет, не о том мои слова. Они о том, как я скучаю по тебе, мой милый.
О том, кто твердил мне о любви и не сомневался в искренности собственных слов, о том, с кем так невыносимо было расстаться,о том, с кем было о чем говорить денно и нощно, о том, кто звал меня по имени так, как больше никто, о том чьи глаза видели во мне то, что я за всю свою жизнь в себе не рассмотрела, о том, кто так нежно целовал мою макушку и каждое прикосновение его расцветало во мне миллиардами звезд, они искрились в моих глазах, и было боязно поднимать глаза на прохожих.
О том времени, когда хотелось лететь над землей и кричать с высоты: « Стой счастье!!! Стой! Остановись мгновенье!»
Счастье - что онo? Та же птица:
упустишь - и не поймаешь.
А в клетке ему томиться
тоже ведь не годиться.
Трудно с ним, понимаешь?
В.М. Тушнова