На Сокотре - плюс тридцать два. Всегда.
Время течет в песок
и тает в нежном Индийском…
Знаешь, здесь все так одинаково далеко,
что ты /в моем сердце/ кажешься самым близким
Допиваю остатки виски… Вечером у костра.
Пытаюсь с местными на английском…
У меня две тысячи фотографий за десять дней.
Но хоть убей,
ни на одной из ней
нет твоих глаз...
Много пустыни, странных деревьев, красивых птиц.
Десятка два детских лиц.
А я хочу выучить пару фраз / и рассказать тебе/
На сокотрийском…
Хоть ты считаешь, что эта поездка – всего лишь блажь…
Очередной каприз. Необходимая доза риска…
Не спится… Думаю, в Киеве – минус пять.
Завтра мой самолет … /Не надо встречать./
И оживет телефон, и замелькают лица…
Я вспомнила, скоро ведь Новый год…
Gismeteo снова /надеюсь/ врет,
что будет под минус тридцать…
В общем, пора домой…
А здесь, можно до каждой звезды – рукой…
А здесь кажется, что все еще может сбыться.
На Сокотре - плюс тридцать два. Всегда…