N.
Под обложку запрятав, что чёрной землёй закидав,
ты свой труд отпускаешь,
и время берётся за правку.
От меня до тебя всеобъемлющее «никуда».
Я уже сомневаюсь, что ты существуешь взаправду.
Мы с тобой – письмена, нас хранит амальгама листа,
и китайская тушь, и сырой монохром акватины.
Наш альбом пролистали.
Читатель листал и устал.
И торговец из лавки на нас не нажил ни сантима.
Говори-говори,
всё равно говори, не молчи.
Даже если сокровища
спущены вниз по теченью,
даже если ты понял,
что строки отныне ничьи,
и свободны навеки
от жалких земных посвящений.
30.11.11