Нормальные люди бессмертных стихов
Не пишут. По-честному если,
Гирлянды любовно придуманных слов –
Плоды статистически средних голов –
Бывают чертовски прелестны,
Но нет в них чего-то – хоть тресни.
Бессмертные строки диктует не ум.
Не ум, а другое начало.
И это не магия денежных сумм,
Не качество плоти, не песенный бум...
Гадать вообще не пристало –
Мы знаем об этом так мало.
Бессмертные строки – удел палачей
Не чьих-то, а собственных жизней.
Поэты всегда словно в жерле печей,
Горят и сгорают быстрее свечей.
Они от рожденья до тризны –
Заложники доли капризной.
Поэт – либо есть либо нету его,
А между – всё массы да массы.
Извечный вопрос: почему-отчего
Мы задним числом замечаем того,
Кого лишь посмертные трассы
Ведут на Олимпы-Парнасы.