Греми, поэт, и пой ты миру,
Как разбазарили прекраснейшую лиру.
Ты пой о том, что мир иной,
И классицизм давно обрел покой.
Что нету места ныне ни стихам,
Ни песням, ни слепым врагам.
Что ты, поэт, пустая вещь,
И на щеке твоей горячий лещ.
И голос твой не слышат, нет:
Он гаснет, как в овраге свет.
Хоть правду ты поешь, а хоть и ложь -
Не жди за то наград ты всё ж:
В миру увядших роз и серой пыли
Про тебя, певца, уж позабыли.
Никто не скажет: "Ах, поэт,
Твой слог летит на сотни лет
Вперед. Ты будешь знаменит!"
Увы! уж так никто не говорит.
Ты нищий стал, как бомж в помойке,
Не составляешь больше общества прослойки.
Так золото, хранившееся век,
Утратило свой яркий блеск и цвет.
Народ смеется: "Что за бредь?"
Они так рады умереть...
Что им поэт, что им глашатай?
Народ, прогнивший вместе с хатой.
Засим, мой друг, как пропоешь,
Ты как собака и помрешь.
Но заклинаю: пой, ходи и пой.
Пусть будешь ты для всех чужой, -
Когда-нибудь придет тот час,
Когда в сортире беглый глаз
Прочтет в газетке твой стишок,
Покуда справит сам грешок...