Хочется задержаться еще на несколько фраз,
Ведь все, что останется - перевернутая страница.
Потому что поэты запоминаются раз на раз -
Некоторые живут, удел некоторых пылиться,
Несмотря на серьезные лица,
Снятые в профиль или анфас.
Они рождаются каждый миг;
Каждый писал и по-своему пишет.
Иногда исписываются за один стих,
Выцарапывая строки в подъездах, на крышах,
Пока души дышат...
К 18 уже нет таких.
Поэты заканчиваются каждый день,
Написанное в огне сжигая.
Разочарованные или им просто лень
Поэты, напросто, умирают,
Если их не читают -
Уходят в тень.
Но!
Поэты живут, поэты - среди нас,
Спрятаны навечно в хирурге или спасателе.
Поэты творят поэзию каждый час,
Одни - клавиатурами, другие скальпелем,
Все ради читателя,
Не сводящего со строчек
Восхищенных глаз.