Ему еще нет сорока,
уже не молод, и еще не стар.
черные волосы,
бледное, но живое лицо.
он в одном осеннем пальто,
а на улице ужасный мороз.
видно звезды, но снег метет,
я весь дрожу и замерз,
ему - ничего, не холодно,
он пьет. свое виски,
как и вчера, в тот вечер,
моей с ним первой встречи.
в баре, он сидел один
за старым деревянным столом
на столе покоился ром
не начатый. виски. вино.
ему было без разницы
что пить. все равно.
ты спросишь меня, почему?
я отвечу: он хотел лишь забыть.
звездное небо,
и свой самолет.
да. забыть. навсегда.
свой первый полет.
становится все холоднее,
ветер меня сбивает с ног,
падаю. поднимаюсь.
снова иду за ним.
и я знаю, куда он идет.
у него не осталось денег. не было.
ему не купить керосин.
чертовы бумажки,
промерзший город.
как и я, в этом городе он один.
на улицах в такую погоду
никого. нет ни души.
знаешь, эта зима...
"Постой, не дыши.
чувствуешь?
сердце так бьется.
мы пришли".
я и не заметил,
бескрайнее снежное поле
расстилалось вокруг.
перед нами стоял самолет
его верный, единственный друг.
он завел его, сел в кабину
стрелки приборов дрожали на нуле.
надел очки и перчатки, и
рукой помахал на прошание мне.
прощай. или нет, нет
до встречи, я верю
ты долетишь -
звезды направят тебя,
и в небе удержит любовь.
я верю, пусть даже через сотни ночей,
мы с тобой
обязательно встретимся вновь.