Из распахнутых окон веет прохладою,
Прохладою вешней, ранней, незрелой...
И не ласкает она, и не ранит.
Обдувает скромно, несмело...
Деревья, в ритме неспешного танца,
Не шепчут листвой - её пока нет!
Они томно качаются, как будто бы в трансе
Забылись и смолкли. Ждут солнца свет,
Что скелеты стволов их нарядит в мае,
В нарядный кафтан изумрудных тонов.
Пора уж! Пора! Заждались, в самом деле!..
Давайте и мы пробуждаться от снов!