Исчезли в шорохе слова,
Забылась в суете молва.
Травой заросший бугорок.
И я… Быть может, не права,
Что в путь с собой не позвала,
Дав одиночеству зарок.
И ты упорствовал, молчал,
Тоску в напитках полоскал,
Свой роковой приблизив срок.
А, что работал? Да, «пахал»…
И сигареточку стрелял,
Да, что с того, какой в ней прок?
Теперь – лежишь. Быть может - прав.
В упрёк, ни слова не сказав…
«Сама решила… Так и быть».
Вон, шорох листьев на ветру.
Туман ложится поутру…
Лишь горечь нечем мне прикрыть.