Лучом последним солнце лижет
домов солидных домино.
Иду по улочкам Парижа,
ищу знакомое окно.
Здесь та же бурая брусчатка,
фасонно-пафосный фасад
и шпили шпагами торчат, как
двенадцать лет тому назад.
Отель старинный и мансарда,
скрипучий уличный фонарь,
картины с видами Монмартра
в бистро у сквера. Всё как встарь…
Лишь я другой, не тот, что прежде:
на толстый кейс сменил суму.
Встречались мы не по одежде
и разошлись не по уму.
Казалось, жизнь моя в порядке.
Но... Сновиденье после снов:
опять спешу я без оглядки
к тебе над крышами домов.
В безумный век, разумно-страшный,
быть романтичным не резон.
Зачем ловлю свой день вчерашний,
догнать пытаюсь горизонт?
Знакомый дом окутал вечер,
в твоём окне зажёгся свет.
Тебе — не знать об этой встрече,
а мне — лишь видеть силуэт.
Ты не одна. Я не обижен…
Двенадцать лет… Не мудрено…
Ах, эти улочки Парижа —
надежд разбитое окно.