Ночь.
Полумрак.
Лишь лампы отсвет робкий.
Тень на стене -
лохматый профиль мой.
И карандаш.
Обгрызенный.
Короткий.
Пишу письмо.
Пишу тебе письмо.
Пусть не прочтёшь
ты слов моих горячих,
Пусть не узнаешь,
что я здесь скажу,
Пусть мысли
даже от себя я прячу -
Мне всё равно.
Я всё равно пишу.
Да, я люблю!
И более, чем прежде!
Хотя уверен:
вряд ли я любим.
Но все же в сердце
теплится надежда,
Что счастье
не растаяло, как дым
И в мыслях тайных
верится немного:
Судьба не зла,
и нас помирит вновь,
И на какой-то
встретившись дороге,
Мы обретём
и счастье,
и любовь!
Ташкент, 9.02.1966