Пусть любовь это сопли с сахаром
А взгляд в небо - бессмысленный пафос
Если так, господа, что осталось нам?
Прятать по щелям сединУ бород
Да в чердачной пыли ждать старость?
Пусть банален рев молодых сердец
И до нас подобрали рифмы.
Вот еще сынок - а уже отец
В шарфике творец, прижигает сброд
И кричит молодым, чтоб стихли
Если каждый вздох - фальшь и моветон
Если каждый замах - вторичен
Что оставим мы? К чему годен он,
Зачеркувший "вперед" шепчущий народ?
Если сам ответ безразличен?..