А я тихо, коплю в себе злость,
Дохожу до границ, до предела,
Это чувство как стержень, как трость,
Укрепит мое тощее тело.
Можно встать, отомстить, задавить,
Пусть разбит, как фарфоровый чайник,
Голодать и болеть и скулить,
Но собраться и плечи расправить.
И идти, убивать... До конца,
Тех кто мрази и быдло тупое,
Не щадя ни костей, ни лица,
Заливая глаза, алой кровью.
Мне достать бы, до планки такой,
Где не страшно, не больно, не стыдно,
Сделать шаг и идти по прямой,
Пресекая дорогу критинам.
У торговца купить револьвер,
Пару пачек, патронов блестящих,
Убивать, находить их предел,
Не бояться и быть настоящим.