Пушистое конфетти, примиряюще падает с неба,
на щёки, на плечи, образуя сверкающий полог.
Задорно вырвалась к сиянию снега,
прядка волос.
Идешь в стенах города, почти совпадая с собой,
идеальной, думая о нём, давала себе вроде отбой,
вот уж декабрь, так в чем-же
вопрос?
Он где-то в авто, от возникшего яркого образа,
обжигаясь, волнуясь прижмётся к обочине,
сквозь хрупкое стекло мира, привлекая тебя к себе,
в пушинках летящего снега.
Улыбнётся лично тебе, совпавшей драме
трепетного настроения, созидая в сердечном храме
всечасно направленную
к тебе негу.
Только думай о нём. Без условий, если и зря,
преданно, т.е. возвысив себя.
Ветер незримый, надеждой, почтальоном верным,
станет нежно ему читать по слогам,
короткие, вечные послания,
свойственные родственным,
двум сердцам.