Вперёд идти уже нет силы,
назад спуститься – просто грех.
А тут стоять посередине
и быть одетым в шёлк, не в мех
я не могу…
Опять вступить на взлётную дорожку,
проверив из педалей только газ,
мне всё надоедает понемножку,
ведь всё это уже в двухсотый раз.
Пытаться сделать эксклюзивы
из исчерпавшегося сна,
расчесывать Пегаса гриву,
когда уже лететь нельзя
я не могу…
Опять начать страдать, даря улыбку,
поддерживать немые чудеса,
из иждивенца превратится в золотую рыбку,
и жить, как будто слышу голоса.