Я знаю, что музы сейчас бессильны, а взгляды и встречи - горьки и напрасны.
Никто не старается быть красивым: мы слишком долго жили прекрасным.
Призывы - бумага на полках пыльных - мы немощны, словно кильки в банке.
Моисей не станет героем фильма, а в город не въедут ржавые танки.
Овечий сыр пахнет масляной краской, измазаны чёрные стены мелом.
Ты тоже кричишь? И тоже напрасно. Оставь. Это мелочи - в общем и целом.
Труба не зовёт - не лги и не парься, ура эгоизму под марш мизантропов.
Захочешь остаться - так просто останься. Не будет страданий, угроз и упрёков.
Простите, простите - я буду обижен, я буду не нужен, возможно, оставлен.
И даже не слыша, что будет снаружи, я знаю, кто болен, кто слаб, кто отравлен.
Предвиденье - глупость. Лишь логика быта последнего мира, духовного сора.
Всё - в небе. Всё - завтра. Стежками акрила. И хлынувшим горлом кровавого хора.
А что вы хотели? Увидеть комету? Воскликнуть: "О, Боже!" Увязнуть в закатах?
Заплакать, проснуться, нарушить обеты? Уйти, не прощаясь? Оставьте, ребята.
Оставьте. Прийдётся. Я попросту знаю. Вы знаете тоже, но я вас смущаю.
Приймите такую. Другою не стану. Скучать не прийдётся. Я вам обещаю.