Время петлю намылит,
Разыграет гамбит,
А пока что - навылет
Я стрелою пробит.
И душа кровоточит,
Предвкушая конец.
Надо мною хохочет
Херувимчик-малец.
Вот любовь, что за штука?! –
Не бывает без мук.
Что ж ты лупишь из лука
Прямо в сердце, мой друг?
Да тебе ли, младенцу,
Понимать, что по чём?
Посмотри, как из сердца
Ревность в душу течёт!
Погляди на седины,
Хоть на них погляди!
А ты – бах! – в середину,
В середину груди.
А любовь, это - мука,
Получив, не храним.
Что ж ты лупишь из лука,
По своим, хирувим?