Метаюсь я среди туманов,
Себя хочу раскрыть цветком.
Метаюсь я среди обманов,
Столь вековых и правильных всегда.
Метаюсь я с судьбой своей,
Среди чужых мне попросту людей,
Среди чужих мне попросту идей.
Метаюсь я, как уж на сковородке,
Когда вокруг, лишь как всегда, всё вдруг,
Когда вокруг чужой иль свой -
Тебе красиво лишь обманом улыбнётся,
Потом улыбчивым оскалом -
Он за спиною над тобою посмеётся
И лишь с огромным аппетитом напоследок облизнётся!
Метаюсь я и как всегда,
Всё переулками скитаюсь
И от метлы – стрелы всё прячусь,
И от стены к стене слоняюсь.
То к одному причалу я приткнусь,
Но от него я постепенно,
Своей судьбою отобьюсь.
И как всегда, на каждой улице бытия,
На перекрёстках жизни,
Всё странствую лишь я.
А улицы бытия забиты жизнью лишь своей,
Где всё имеет ключ замок и дверь,
Имеет помещение, хоть какое,
В котором славно трудится иерархия своя!
Там все идеи проходные,
Давным-давно с уст на уста переносные,
Там все стоят и трудятся они,
Припудренные образом идеи – дураки!
Они стоят, свистят, а дело делать не хотят.
Когтями держаться все за места свои,
А пост, как словно, должность охраняют,
Как свой очаг домашний.
Когда от мало до велико,
Все только, только под себя гребут.
Метаюсь я во всей этой системе,
Метаюсь я во всей этой игре,
Где, может быть, красиво и забавно
И привкус остроты, и горького унынья,
Слащавости здоровой, конечно, запаха борьбы!
Но всё это одно, одно –
Игра, но в жизни каждой,
Она как будто невидна.