Маленький серый столик
В новом плацкартном вагоне...
То ли печаль, то ли скука, то ли
Все это сразу в одном флаконе.
Ручка, блокнот и мысли,
Льющиеся по пейзажам,
Слово рождая, в каком-то смысле,
Сразу его же хоронят заживо,
Переливаясь с полей на небо,
Перетекая из тучи в снег,
Ищут сосредоточиться где бы?
И не найдя, продолжают бег.
Мысли разрозненны, хаотичны.
Пейзажи до трепета глубоки.
Все это донельзя поэтично,
Но не рождается ни строки -
Не успевает, не может, не
Получается фразу выстроить.
Эти пейзажи в вагонном окне
Сменяются слишком быстро ведь!
Поезд, вагон, стол, духота,
Запахи, разговоров шум,
Стук колес, заоконная красота.
Я растворяюсь в ней, я пишу...
Маленький серый столик,
Ручка, блокнот и мысли:
То ли стихи, то ли проза, то ли
Просто слова без смысла...