Душа поэта без штанов парила,
Шагал поэт по городу легко,
Ему на шею ангел шестикрылый
Приделал крылья, взяв одно древко.
А сам присел на столб худой фонарный
И сверху аплодировал крыльми,
Поэт страдал, но словом торг базарный
Не начинал меж грешными людьми.
Он шёл и, ёжась от сквозного ветра,
Худую шею прятал в воротник,
Но каждый метр, а может и полметра
Он бормотал об ангелах, о них.
О их прекрасных в лаковых сапожках
Изящных ножках с тоненьким носком,
Он был влюблён, как все совсем немножко,
Его предмет пел чистым голоском.
И ангельские очи вспоминая,
И ангельский её премилый лик,
Поэт вспотел, хоть шла метель шальная
На город тот, мела за воротник.
Кидалась в руки глупому поэту,
Рвала на части курточку его,
Но ничего, что денег в куртке нету,
Поэт не видел ровно ничего.
Он шёл легко, блаженно улыбаясь,
И сочинял прекраснейший трактат.
И ангела к нему кольнула зависть,
И с фонаря бабахнул ангел в ад!