В конечном счете, пламя есть во всём:
В сухом лесу ещё не видно дыма,
Но в искрах чувства боль неуловима,
Она способна снова стать огнём.
Кто может скрыть тепло календарём?
Нет и во льдах следов такого грима,
В обличье звёзд зима неповторима,
Жаль, наш пожар не слился с декабрём.
Стихия света соткана из пыли
Больных тетрадей сломанной мечты,
В них прячут страсть обрывом нервной точки.
Под кляксой слов, где наши сны остыли,
Есть глубина, а в ней сияешь ты,
Там нет меня, как нет последней строчки.