Стоит отлит из бронзы, гитара за спиной,
Стоит в застывшей позе, окован простыней.
Лицо не выражает не радость, не печаль,
Взгляд свой он устремил в неведомую даль.
И так из года в год, стоит он и молчит,
Под ним с земли сырой, душа его кричит,
Кричит изнемогая, под тяжестью такой,
Ни как себе не может найти она покой.
Представьте Вы на миг. Какие это муки?
Когда не в силах взять он гитару в свои руки.
Настроить струны звонкие, на рифму на свою,
Песни спеть знакомые, что без него поют.
Сорвите простынь эту, развяжите руки!
Как трудно ощущать поэту, души лучистой муки.