А.Б.
***
...У меня не дописываются стихи. Их много.
Они сопротивляются, они не хотят быть законченными, они ссорятся со мной.
Они предъявляют мне претензии, будто дети, лишённые постоянной заботы и ласки родительской.
Они почти бунтуют, и "из-под пера" вдруг вылетают не те слова,которые хочу написать Я,
а те, которых и в помине быть не должно.
Хожу, ем, думаю, куда-то еду, сплю...........всё время что-то проговариваю.Даже во сне.
Получается. Нравится. Правильно. Красиво.
Сажусь, беру в руки то самое "перо" и-------всё не то. Не так. Не о том. Потому что...
Потому что рядом нет тебя.
Мокрый снег в Петербурге. Дождь в Петербурге. Резкий ветер в Петербурге.
Да-да, знаю: ты там, где ещё холоднее. Там, где мы встретились. Там, где и я прожила долгую, трудную, разную жизнь.
Ты там, откуда я уехала совсем недавно.
А мне кажется, мы расстались в прошлой жизни.
А в настоящей у тебя---Полярная ночь, у меня---дождь в Петербурге. У тебя...у меня...
Да, я обещала тебе превращать жемчуг в янтарь. Но, видимо, для этого нужно, чтобы было тепло.
Нужно лето. Море. Тёплый ветер. И ты. Рядом. Вот.
...У меня не дописываются стихи. Их много...
Мила-Скрипка
03.12.2011г.