Опять во сне пишу стихи,
бегут за строчкой строчка.
Не хороши и не плохи,
но рано ставить точку.
Один куплет, потом другой,
ну всё, как у поэта
и потеряла я покой...
а мне...зачем всё это?
Ведь раньше я жила в тиши
и рифмы не хотела.
Ну, а теперь зовут - пиши
и я пишу несмело.
А мне б, поспать, ночь коротка
об отдыхе мечтаю.
Но снова катится строка,
когда я засыпаю.
И я во сне пишу стихи,
бегут за строчкой строчка.
А утром...белые листки,
ни буквы и ни точки...