Опять дождит,
дождит не уставая,
дробит по подоконнику,
скользя
стекает вниз,
как будто говоря
о чём-то о своём…
О чём? Не представляю.
Но, кажется,
что делится со мной
воспоминаньями
шального листопада…
И я в объятиях
осенней серенады
желаю обрести
душевности покой.
Предзимье
на дворе лежит туманом,
и красок больше серые тона.
А пред глазами
леса глубина,
и поле перед ним,
заросшее бурьяном…