Когда я стану умирать,
Мой шкаф, хранящий нынче вещи,
Вдруг станет голосочком вещим:
"Мой друг, нельзя сие забрать...
И этот стол, и этот стул,
И это бархатное платье-
Лишь предвкушение несчастья-
На этом будет гроб стоять."
И очарованный собой,
Но с искаженною улыбкой,
Я вспомню:"Жизнь была ошибкой-
Она поддерживала шкаф."
Три раза, правда, падал он,
Когда душа просилась в небо,
Но требовало тело хлеба
И изготавливало ключ.
И я закрылся от друзей,
Найдя серебряные крошки,
Я наполнял большие ложки
Своих бессмысленных идей...
Когда в четвертый раз упал
Мой шкаф, мне не хватило силы...
И голосочек нежный, милый
Мне снова истину сказал:
"Мой друг, нельзя сие забрать..."