* * *
Девятнадцатое.
Пять пополудни.
Кемпинг.
Свет от волос твоих…
Девятнацатый номер скудный
Стал сокровищницей любви.
Он сокрыл от сторонних взглядов
Это таинство во плоти.
Свет спадал — рассыпались пряди.
Ты потом их, потом сплети!..
Он согрел обнажённые души,
Прозябавшие в маете.
Звуки грезились — слушай, слушай
Сокровенные звуки те!
Девятнадцатое.
Прочь печали!
Плещет влаги живой родник.
Мы губами к нему припали
И изведали вкус любви…
6—7 ноября 1987
Горький