Кружится лист, зазеленели озими,
Багрянцем налилась рябины гроздь.
Моя прическа, будто роща осенью:
Просматривается насквозь.
Кукушкой мне с избытком лет отсчитано,
В деревне жил и в гомоне столиц.
И книга жизни мной почти прочитана,
Осталось малость – несколько страниц.
Но я спокоен. Нет во мне смятения,
А сердце шепчет: «Стань и оглянись!
Сам оцени и взлеты, и падения,
Доволен ли ты тем, как прожил жизнь?»
Жестоким было наше время бранное,
От трудностей, забот – не продохнуть!
Но если б мне жить разрешили заново –
Я повторил бы снова этот путь!