На самом деле жизнь проста,
И в ней тебе всего хватает.
Начать бы с нового листа…
Но сущее не отпускает.
Оно цепляется за быт,
Оно твои считает деньги
И позволяет всё забыть
Лишь редкий раз в момент паденья,
В ночи… А утром ты идёшь
Бороться за существованье,
А после, будучи хорош,
Лежишь лениво на диване,
Лежишь и мыслишь, как ты плох
И ни на что уже не годен,
Или о ближнем: чтоб ты сдох,
Иль о стране и о народе…
От обитания устал
И скоро станешь чернозёмом.
А жизнь проходит где-то там
Своей несуетной стезёю,
И в ней не надо воевать:
Даётся всё легко, без боя.
В ней нет дивана, есть – кровать
И мы, довольные собою…
Но то, увы, не для тебя.
Ты не дозрел, ты недостоин.
И вот вскочил, и вот опять
Поплёлся в бой, невольный воин.
Грохочут взрывы по бокам,
Свистят снаряды над башкою.
Терпенья полнится бокал
Смиренья дозою большою.