«Мы — украшение стола,
Но тычут в мякоть нас ножами!
Нас колют вилками в бока!
Нас грубо трогают руками!» —
Так распинался помидор
Взывая к братьям помидорным
Кричал он всем: «Какой позор!»,
От злости наливаясь чёрным.
Кухарка, запах уловив,
Что шел от тухлого томата,
Сочла багровый помидор
Неподходящим для салата.
И свиньям выкинув его,
Протёрла пальчики брезгливо.
А может прав был помидор —
Да только умер не красиво…