Унылая красавица
плетётся по стезе.
Ей сущее не нравится
конкретно и совсем.
Фигура её впалая
сутулится дугой.
Уста её усталые
не обретут покой.
Что видит вдоль дороженьки,
о том и говорит.
Об что споткнутся ноженьки –
- тотчас обматерит.
По мелочам цепляется,
глобально заклеймив.
И капает сопля с лица,
поскольку свет не мил.
Критический настрой её,
возможно, справедлив.
Но где мужи достойные,
чтоб оценить смогли?
Кому же, малахольная,
сама-то ты мила?
Такую мысль крамольную
она не просекла.