Мы вышли в океан, и на торцах
Белеют зыбкие ошмётки парусины.
Пусть это смертный путь - неведом страх.
Прости нас, Господи, спаси - ведь на Руси мы
Поэтами безвестными слывём,
Поэтами, не знающими славы,
И вся земля теперь - нам отчий дом,
И солнце в гребнях волн - орёл двуглавый.
И солнце в небе кажется чужим,
И горизонт затянут пеленою,
Мы от себя никак не убежим,
Мы выжжем боль чудесной каплей зноя.
Наш утлый чёлн уже почти разбит,
Сочится кровь солёная, как море,
А Лермонтов? А Лермонтов забыт,
Но был он нам когда-то за подспорье.
Всю эту мощь покорно унесла
Сосулька смерти - всех нас растлевая.
А всё-таки поэзия была
Прообразом обещанного рая.