Мне больше нечего сказать тебе, прости.
Я стала нервной и немного странной.
Поэзией, прекрасной и желанной,
Меня тошнит. Нам с ней не по пути.
Когда-то всё писалось - и про тени,
И про любовь, где взорваны мосты.
И про борьбу... "Со смертью Я на ты..."?
Я не Высоцкий - светоч поколений.
Я и не Бродский, ведь свое лицо
Я помню в зеркале, не находя подмены,
Меня пугают века перемены,
Поэтому, Я к счастью, и не Цой.
Так кто же Я? Не Воннегут, не Курт,
Пытаюсь заново, но всё опять по кругу.
Стихи, что нравятся по дружбе только другу?
Быть может, Я, "поэт" - простой манкурт?
Мне больше нечего сказать тебе, прости.
Всё кончено давно, всё отзвенело.
Оглядываюсь молча, ошалело
Пегас устал. Устал меня нести.
Искать причины краха? Не могу.
Все лгут: "Прекрасно!" Лести не измерить.
Скажите правду! Можете поверить:
Я буду вечно у Судьбы в долгу.
5 декабря 2011