Ухожу в одиночество.
В её Высочество,- грусть.
Может, блажь или дурь.
И пусть!
Я не знаю, когда вернусь.
Кто-то думал: «Пустоголова».
А я просто ныряю в слово и
Наслаждаюсь его ароматом…
Виновата.
Могла стать крылатой.
Дальше, должно быть матом…
Но женщина. Не положено.
Есть другие слова.
Положим, их очень много,
Не все от Бога,
Но каждым слогом
Ударить могут.
Их мир – то вогнут,
То слишком плоский:
В одну полоску, до чьих-то судеб.
«Кина не будет»,- кому-то скажут,
Построят сказку над чем-то важным,
Многэтажно
Осядут в душу туманом влажным
Или, как сажа, прилипнут там же.
Я их, как чётки, перебираю,
Сбиваю в стаи.
Зачем-то таять
Их заставляю
И пахнуть маем.
Болезнь такая…
И я не знаю, когда вернусь.
Может, блажь или дурь.
И пусть!
Ухожу в одиночество.
В её Высочество,- грусть.