Не поинтересуешься: как я там?
Может быть, умер и с меня сидит fake…
Не позвонишь и не спросишь: как дела?
Хоть и не люблю вопросы – весь тот бред.
Даже не напишешь: как там жизнь,
Что летит, всё так же без меня.
Знаешь, я придумал себе казнь
И бьюсь в запертой клетке, день ото дня.
Не придёшь, не откроешь – тебе всё равно;
Страшно мириться с мыслью этой.
Моя жизнь как сон, безжанровое кино –
Так погибают юные поэты…