Какая сегодня крахмальная стужа,
А праздника нет и поэтому – странно…
Метель рукава тротуаров утюжит,
Домов обходя накладные карманы.
Там прячутся тайны, хранятся секреты,
Там пишут и рвут бесполезные письма,
Находят вопросы, теряют ответы…
И звуки пустые растерянно виснут…
Всё это не ново, всё это, как данность.
Метель утомилась, и падают тихо
Снежинки обрывками писем нежданных,
Нашедших единственно правильный выход.
Но может быть, завтра их выметет дворник,
Сгребёт вместе с грустью в большие сугробы -
Тогда понедельник начнётся во вторник,
И сбудется то, что не сбыться могло бы…