и пока у меня за окном тает Ursa Minor,
воском стекают свечи или оседает туман,
я включаю чайник, рассвет встречаю,
пялюсь в экран, по клавишам набиваю,
впариваю, втираю:
факин щит, скучаю же, ну, скучаю.
у меня по талонам твои буквы-улыбочки,
откровения контрабандой, дефицитом,
порошком нелегальным.
изысканным блюдом, рисунком наскальным,
шабле разлитым, кофе миндальным.
я пишу тебе: не поверишь – снишься.
будто вот здесь ты, рядом, за руку держишь.
и все такое.
и я цепляю булавку на свое излишне живое,
на дрейфящее свое, как апельсин заводное.
пишу тебе про нежность фонтаном,
что мне б тебя насквозь глазами, пальцами
в губы. и что, в общем, не жду ответ.
я пишу, экстатически улыбаюсь, цепляюсь за слова,
срываюсь, дохожу до точки, жму deleted.
я стараюсь держаться в рамках, не посягать,
не трогать, не нарушать запретов.
в позе зародыша засыпаю, гоню тебя, прогоняю,
шквальным ветром тебя уносит
в мои сны неизменных сюжетов.