Осень есть у каждого своя:
Для кого-то щедрая, кому-то
Не приносит ничего под утро,
Кроме туч и серого дождя.
Кто-то в осени сквозь золото листвы
Вновь увидит купол небосвода
Как шатёр, воздвигнутый природой,
Отражённый в синеве воды.
Кто-то осенью записывает вист,
И не чтит другой литературы.
Если не хватает тут культуры,
То повинен не осенний лист.
У камина, где огонь погас,
Графоман улёгся на диване,
Тешит зло во внутреннем кармане,
Не заметив, как ушёл Пегас.
Для меня печальная краса
Осени всех ближе и дороже:
Лес осенний с золотом дорожек
И прозрачно-голубые небеса.
Я люблю замшелости дубов –
Мягкий мох их от ветров укутал.
Леший в чаще все тропинки спутал
И листвой прикрыл все россыпи грибов.
Хоть щекочет ноздри прелый лист,
Запахов грибниц не скроют листья.
Тут и там на просеках лучисто
Рыжики горят под ветра свист.
Вижу, шапкой машет боровик,
Тёмен верх – зато внутри он белый.
На пенёк взобрался самый смелый
Из опят: Берите! Путь открыт!
Осень есть у каждого своя.
Для меня же осень – наслажденье.
В ней стихи плывут как наважденье
С сентября – в ненастье ноября.