Под этой плитой одинокий лежит поэт.
Он всю свою жизнь писал стихи о чужой.
А с ним по соседству лежит стрелок и бандит.
Он жизнь презирал, он свою превратил в мишень.
А там, за стрелком, бродячий танцор прилег.
Пока он горел, его жизнью топили печь.
А под кустом художник, как под крестом.
Он мог бы гореть, но ему не хватило дров.
У края аллеи еще какой-то мужик:
По жизни несясь, он пустил себя под откос.
А я тут с цветами стою, как круглый дурак.
Собою горжусь, сливая себя в унитаз.