Захлебнулся клёком кочет,
зароптал упрямый лес.
Атмосферный фронт рокочет
с притаившихся небес.
Он идёт, как будто танки
по асфальтовой стезе,
и стреляет, как с тачанки
пулемётом. Быть грозе.
Ждёт народ сего свершенья
(нивам надобна вода),
чает сверху изверженья,
словно высшего суда.
Вот и капли застучали
по покрытиям жилья.
Вот и струи заурчали,
лужи полные налья.
Вот в тылу осталось поле,
увлажнённое дождём...
Или мы не жаждем воли,
убеждённые вождём?