На этом параде ментальных смертей
Я пытаюсь казаться спокойным
Не отражать ни теней, ни страстей
И не разряжать обоймы.
Но застывшее навсегда в янтаре
На сетчатке осталось проекцией
И царапает память мне
Ужасающей реминисценцией.
Что на этот раз произойдет?
Кто теперь вонзит лезвие в спину?
Идеал - состояние "неебёт"
А вокруг - только пепел и иней.
На этом параде ментальных смертей
В сотый раз, игнорируя зрение,
Вплетаю надежду в ткань этих скорбей, -
И как мудак, буду ждать воскресения.