переливается акварелью, меняя лица,
мир-фокусник, хитро хранящий свои секреты.
мир тонкий, как ребра снежинок, как жилки листьев,
и вечный - как и потребность выразить это:
и счастье, когда ты всецело ликуешь в пляске,
и ужас, когда ты беспомощен, как мишени.
мы живы, пока мы не устаем удивляться,
пока нам открыты ворота воображения,
пока мы можем уснуть с мечтами под боком,
а утром - с рассветом вскочить, потому что праздник.
мир помнит, мир все-таки помнит, как быть ребенком,
и ждет, пока мы найдем время, чтоб поиграть с ним.