* * *
стихи как будто ни к чему
и ни к кому не приложимы
но вылезают под нажимом
привычки к (непри)личному
лицо привыкшее себя
разглядывать имеет душу
привыкшую потереблять
себя за внутренние уши
но есть еще иная цель
неясная как лотерея
и всяк свирит в свою свирель
рассеясь летясь лорелея
* * *
ты счастлив
и вдруг задрожат миражи,
подумаешь: что, если столбики плохи?
и ум твой - копирка, и шрифт - от эпохи?
короче - не стоит собой дорожить,
точнее, словесной своей лабудой -
уж сколько значков на квадратную душу!
ты бросил писать, чтобы видеть и слушать,
чтоб мир несказанный случился с тобой,
но он, как и прежде, в дали молодой
а ты неприкаян, как руки старушек
* * *
сначала стало совестно доить
любви неповоротливое имя
и возрасло желание не быть
никем другим как всякий раз другими
теперь уже ни я не говорит
ни ты не говорит ни даже боги
стоит пейзаж бездонный на пороге
и можно все раз рукопись горит