Поля готовы к сбору урожая,
А женщины к рождению дитя...
Земля тучнеет и легко рожает,
Не мучаясь, как будто бы шутя…
Но эта легкость кажется нам преснее
ПреснАга хлеба, в поте лиц добытого,
Скажите: сколько бабских плачей и любовей
Приходится на одного убитого?
Ощерилась земля моя всегдашняя,
И диким зверем взвыла неприрученным,
Не выплакана боль могильная, домашняя
По убиенным и насмерть замученным…
Укрыта черной шалью обронённой,
Земля моя, замаливаем тщательно
То, что замалчивалось тщательно-
Теперь разрыто, но не похоронено,
Пока не похоронен из последних,
Земля моя, последний твой солдат,
Ты стонешь под ударом хлесткой плети…
Прости, отец мой, дед мой и мой брат…