Каждый из нас пишет книгу
Горестной жизни своей –
Книгу, подобную крику
Мчавшихся в даль журавлей.
Скоро мы будем на юге,
Скоро почувствуем рай.
Ну, а пока – холод вьюги,
Боль от полученных ран,
И терпеливые стоны,
И перспективы тепла,
И философское: «кто мы?
Сколько добра в нас и зла?»
Жизни полёт равен мигу.
И, словно клин журавлей,
С ветром борясь, пишем книгу
Мы пролетающих дней.
Скоро в небесной Отчизне
Наш завершится дневник.
Чтоб не пожать укоризны,
Сверим его с Книгой книг.